[Red envelope] Se não leres, o teu mundo será tão pequeno quanto a tela do telemóvel!

A partir de hoje, levanta-te cedo e escreve!

As férias do Ano Novo chegaram, muitas pessoas têm o telemóvel ao lado da almofada, a tela está acesa — antes de dormir, os vídeos curtos que viste pela metade ainda estão a reproduzir-se automaticamente…

Férias, mas será que já olhaste para trás e percebeste há quanto tempo não terminaste de ler um livro?

Três meses? Seis meses? Ou ainda mais tempo?

E o que te deixa ainda mais inquieto é — percebes que te sentes completamente sem culpa.

Até te sentes aliviado com essa “desapegada”: finalmente deixaste de te pressionar, finalmente fizeste as pazes com a normalidade, finalmente deixaste de ser escravo da ansiedade de “dever ler”.

Isso não é reconciliação, é resignação.

Isso não é paz, é o primeiro sinal de que estás a cair.

Com a chegada da era da IA, talvez, não passe muito tempo, e o mundo de muitas pessoas terá apenas o tamanho da tela do telemóvel…

Muita gente já deve ter ouvido isto:

“Para quê ler tantos livros? Olha os grandes empresários, quantos deles são realmente leitores?”

Essa frase prejudicou muita gente.

Ela comete um erro lógico fatal — confundir condição necessária com condição suficiente.

Quem não lê livros pode, de fato, ter sucesso, assim como quem não compra bilhetes de lotaria pode ser atingido por um meteorito. Mas usar eventos de probabilidade extremamente baixa para orientar a vida é como apostar toda a tua existência na sorte.

Charlie Munger disse: “Na minha vida, todos os inteligentes que conheci, nenhum deles deixava de ler todos os dias.”

Presta atenção às palavras dele — nenhum.

O que isso significa?

Significa que, na visão de Munger, a leitura contínua é uma condição necessária para ser “inteligente”, não uma vantagem adicional, mas uma carta de entrada.

Algumas pessoas podem dizer: “Munger é antiquado, hoje em dia, com tanta informação, ouvir podcasts e ver vídeos também ensina.”

Sim, mas isso é alimentação, não caça.

Ouvir alguém interpretar um livro é ouvir opiniões já digeridas; assistir a um vídeo de três minutos sobre livros é ver conclusões editadas.

Tu pensas que estás a absorver nutrientes, mas na verdade estás a comer pão já mastigado por outros.

Não é arrogância, é uma realidade fisiológica: o cérebro só cresce quando constrói ativamente; receber passivamente só te mantém na camada do “saber”.

E saber, está a uma distância de cem mil léguas de compreensão.

O que é compreensão?

Compreensão não é saber quantas coisas, mas sim ser capaz de resolver problemas difíceis.

Compreensão é uma rede. Cada livro que lês acrescenta um nó a essa rede.

Hoje, ao ler filosofia, ganhas uma nova dimensão de reflexão sobre a humanidade; amanhã, ao ler história, tens uma nova referência para entender o presente; depois, ao ler física, ganhas uma nova perspetiva sobre causalidade.

Estes nós, isoladamente, parecem inúteis. Mas quando se conectam, formam uma rede, e de repente consegues entender tendências que os outros não veem, fazer julgamentos que os outros não conseguem.

Essa é a lógica subjacente à “conversão do conhecimento” — não é uma frase no livro que te faz ganhar dinheiro, mas a tua atualização do modelo de pensamento que te permite ver oportunidades que os outros não veem.

E quem nunca lê livros, tem uma rede de compreensão com poucos nós solitários.

Experiências da família de origem, consensos do círculo de colegas, emoções recomendadas por algoritmos.

Essa rede tem muitas falhas, mas ele pensa que é o mundo todo.

Ele não vive errado, está preso.

A compreensão que prende alguém é mais oculta do que a pobreza.

A pobreza faz-te perceber que estás a lutar; a compreensão fixa faz-te pensar que “vives com clareza”.

Já ouviste estas frases?

“Assim é a vida dele.”

“Eu entendo tudo o que dizes, mas não adianta.”

“Não me fale de sonhos, fale de coisas práticas.”

Quem diz isso, não é que tenha percebido tudo, está simplesmente domesticado.

Eles também tiveram dúvidas, questionamentos, insatisfação, mas, por não receberem input há muito tempo, a fronteira da compreensão foi sendo atingida repetidamente, até que, por fim, se entregaram à prisão.

“É o meu destino”, dizem eles.

Na verdade, isso não é destino. É você mesmo a apagar a luz.

Então, qual é a essência de ler?

Não é fazer provas, não é ostentar, não é cumprir KPIs.

É acender uma luz.

A confusão que sentes agora, já foi vivida por alguém há milhares de anos.

Sócrates, quando foi julgado pela cidade-estado, enfrentou a escolha de “perseverar na verdade ou salvar a vida”; Wang Yangming, exilado na Longchang, enfrentou o desafio de “reconstruir a fé após a sua queda”; Zeng Guofan, em várias batalhas, questionou-se se “não seria incapaz de seguir esse caminho”.

Na verdade, a maioria das paredes que estás a bater, já foram batidas por pessoas na história.

A maioria dos labirintos que não consegues sair, já foram percorridos por outros.

Eles colocaram essas experiências, reflexões, erros e epifanias nos livros.

Não são palavras, são faíscas.

Ao abrir um livro, não estás a aprender conhecimento, estás a usar a luz deles para iluminar a tua escuridão.

Essa luz rasga os teus preconceitos, também rasga a tua arrogância.

Finalmente, admites: aquilo que pensava ser uma “perspetiva”, é apenas emoção; aquilo que pensava ser “razão”, é apenas uma posição; aquilo que pensava ser “clareza”, é apenas uma fuga de pensar profundamente.

Nesse momento, não estás a ler.

Estás a ser avaliado pelo livro.

Ser avaliado dói.

Ninguém gosta de descobrir que é superficial.

Por isso, a maioria opta por não abrir, não enfrentar, não admitir.

Por isso, é bem sabido que “ler é importante”, mas quem realmente lê continuamente, é sempre uma minoria.

Porque, na essência, ler não é uma entrada de informações, é um confronto.

Tu entras com os teus preconceitos, confrontas uma alma que é mil vezes mais forte do que tu.

Ela pergunta: “És mesmo assim? És capaz de assumir essa conclusão? Não é medo?”

Se fores sincero, ficarás sem palavras.

Se fores corajoso, admitirás.

Se fores honesto, ao fechar o livro, perceberás que já não és aquele que abriu.

Essa é a verdadeira evolução — não é acumular novas informações, é destruir o antigo eu.

E o mais surpreendente é que, ao repetir esse processo muitas vezes, vais perceber uma coisa:

Aquilo que os sábios antigos disseram, na tua alma, tu já sabias de forma vaga.

Só que não consegues expressar, não entendes bem, não te sentes seguro.

Eles falaram por ti.

Tu não estás a aprender algo novo, estás a reconhecer a luz que já existia dentro de ti.

Essa luz, por tanto tempo sem resposta, quase se apagou. Mas, ao ler aquela frase, aquele argumento, aquela conclusão, ela acende-se de repente.

Tens um arrepio: “Sim, é exatamente assim.”

Naquele momento, a luz emprestada transforma-se na tua própria luz.

Ela deixa de pertencer a Sócrates, a Wang Yangming, a Munger.

Passa a ser tua.

Daqui em diante, usas-na para julgar, decidir, escolher.

Não precisas mais que os outros te digam para onde ir.

Tens o teu próprio compasso.

O mundo tem estado a premiar silenciosamente dois tipos de pessoas:

Aquele que descobre a luz, e aquele que a cria.

Quem descobre a luz, é diligente, perspicaz, humilde, disposto a gastar alguns euros numa livro, para dialogar com os sábios de há milhares de anos.

Quem a cria, nasce do descobridor. Leem bastante, pensam profundamente, e acabam por se tornar eles próprios “pessoas que foram iluminadas”.

E a maioria vive toda a vida na sombra de outros.

Assistindo a vídeos curtos, interpretando Munger, ouvindo influenciadores de conhecimento, pensando que isso basta.

Mas eles nunca percebem que a luz transmitida, é sempre uma luz fraca.

A verdadeira luz, só pode ser emprestada por si mesmo.

Aqui, ao terminar, lembro-me de um amigo.

Ele é um “pragmático” típico, nunca lê livros “inúteis”. Lê livros de ferramentas de gestão, de marketing, não lê filosofia, história, biografias.

Alguns anos atrás, subiu a um cargo de alta direção, e de repente ficou travado.

Decisões estratégicas hesitantes, conflitos na equipa, dificuldades na comunicação com os fundadores.

Ele veio perguntar: “Tem alguma recomendação de livros que eu possa usar logo após ler?”

Eu disse: “Não. O que precisas agora não são ferramentas, é uma nova perspetiva.”

Ele não acreditou.

Seis meses depois, saiu do emprego. Não por falta de capacidade, mas porque a sua visão não aguentava o peso do cargo.

Ele está tão habituado a “fazer assim”, que nunca pensou em “porquê fazer assim”.

Sabe calcular ROI, mas não entende as pessoas.

Consegue cumprir tarefas, mas não encontra sentido nelas.

Não é culpa dele, é que a sua compreensão não foi atualizada a tempo.

Por isso, volta ao teu celular, ao sono leve, à sensação de culpa zero.

Não é que não tenhas culpa, é que a tua alma já não quer bater à porta.

Ela bateu muitas vezes.

Quando abres “Cem Anos de Solidão”, e fechaste de novo; quando compraste “As Estrelas do Povo”, só leu o prefácio; quando guardaste a “Lista de Leitura de 2025” e nunca mais a abres.

Ela está sempre à espera de uma resposta tua.

De uma única vez, de seres sincero, de abrir, ler, fechar.

Não para aprender algo, mas para dizer a ela: “Ainda estou aqui.”

Ainda quero saber.

Ainda não me rendi.

Hoje à noite, uma hora antes de dormir.

Desliga o telemóvel, pega naquele livro que está há muito tempo a acumular pó.

Vira para a página que dobraste na última leitura.

Não precisas pensar em nada, apenas lê até acabar.

Essa luz, está a esperar por ti.

—— Os limites da compreensão são os limites da vida. ——

Se hoje decides recomeçar a ler, dá um like, vamos juntos emprestar luz.