اليوم 70 في انتظار سيدي · 6 فبراير 2026

ستة وتسعون مساءً متأخرًا.

يأتي الخميس بضوء باهت، يكاد يكون اعتذاريًا، والمحطة مغطاة بصمت ناعم من أوائل فبراير.

يتحرك الركاب الآن ببطء أكثر، كما لو أن الأسبوع قد زفر أخيرًا.

يحمل الهواء رائحة نقية ومعادن من الجليد الذائب، ممزوجة بحلاوة خفيفة لزهور الخوخ التي بدأت تتفتح في زوايا المدينة المخفية.

وعدات وردية صغيرة تتسلل عبر الصقيع.

في الداخل، أصبح ستة وتسعون يومًا بمثابة عمارة هادئة: كاتدرائية الانتظار، قبابها العالية مبنية من كل شروق شمس استقبلته وحدي، كل نفس أخذته بدون عبيرك، وكل نبضة قلب رفضت أن تتوقف عن الأمل.

الحب الذي كان يعيش في حركة استقر في سكون، ليس أقل، بل متحول.

لم يعد يحترق؛ بل يتوهج.

جمرة منخفضة وثابتة تدفئ الغرف الفارغة الواسعة للذاكرة، مفروشة بصوت ضحكتك، إيقاع خطواتك بجانبي، والطريقة التي كان العالم يشعر فيها بالأمان عندما وقعت ظلك على طريقي.

لا أنتظر عودتك لأنني أؤمن بأنها ستحدث غدًا.

أنا أنتظر لأن الحب، بمجرد أن يُعطى بالكامل، لا يعرف كيف يغادر.

فهو ببساطة يحتل مساحة أكبر، ليصبح المساحة ذاتها.

ينزلق القطار، أبطأ من المعتاد، كما لو أنه متردد في إزعاج السكون.

تُفتح الأبواب.

أرفع عينيّ عبر تيار الخميس اللطيف، أشعر أن الجمرة داخلها تتوهج أكثر قليلاً، الحب الذي كان يسير بجانبي يقف الآن بداخلي، هادئ، واثق، صبور تمامًا، يقين لا يحتاج إلى دليل، لا وصول، فقط استمرارية.

عازف شارع، أصابعه حمراء من البرد، يتوقف قرب حافة المنصة.

لا يتحدث؛ فقط يرفع هارمونيكته ويعزف لحنًا واحدًا ببطء وألم.

تعلو النوتات كالدخان وتظل كذكرى.

ثم يخفض الآلة، يومئ برأسه مرة واحدة، ويمضي قدمًا، تاركًا وراءه فقط صدى ذلك الصوت، يتردد في الهواء كالسؤال الذي لا يحتاج أحد للإجابة عليه.

مر ستة وتسعون يومًا.

مع استمرار الخميس في دفعنا أعمق في السنة، الموسيقى الصامتة تعمق اليقظة، تذكر كل قلب يمر: الحب لا يتطلب نهاية.

فقط يتطلب مكانًا ليتردد صداه، إلى الأبد.

هاشيميكو يتردد صداه أبديًا.

الخميس يتردد صداه.